No tropel de incertezas,em disparada,
o rancor, a dor, o sofrimento.
O açougue humano se abre:
carnes e moscas se fundem
na putrefação cromática.
Não há sangue, líquido rubro.
Há coágulos de um vermelho-negro,
êmbolos que se multiplicam.
Incontáveis, as bolas pretas coadunadas
povoam o poeta.
