Ninguém vê,
mas o outrem muito incomoda.
Em meio a risos vários,
o poeta finge ser,
cria um ser
que a todos parece real.
Sem saber o que ser,
a ferida purejante
atrai só pessimismo.
Nessa vida-morte, então,
o poeta dissimula
a dissimulada verdade.
30.12.10
Poeta
Sem perspectivas, segue a vida
como quem - em grãos - se envenena.
Há dor, há dúvidas...
O poeta segue a sua sina
de ser na vida o ser-não ser.
28.12.10
Incursões
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15.12.10
Vendedor de Redes
Cabisbaixo, embaixo de uma árvore.
Chapéu na mão, sem pão, sem nada:
só há redes, redes várias.
Carense, piauiense, paraibano,
de onde virá esse homem do pano?
Que reflexões o desligaram da venda?
O vendedor de redes é a metáfora
do fazer poético.
(Re) Vivência
Na lembrança, o mel, a doce fantasia
ainda persiste, insiste em existir.
As palavras pareciam cernes,
construíram pontes,
conjugaram o nós,
ignoraram o eles,
subestimaram o mundo real.
Veio o tempo, resolvendo enigmas...
Raras ficaram as mensagens,
poucas foram as conversas.
Destituída, a paixão é ilusão.
Na lembrança, a dúvida, a dor,
a vontade de que tudo se recriasse...
Tristura
Gotas rolam,
rolam e ralam
a pele.
Se o choro lava a alma,
a lágrima limpa a pele,a face.
No chão, a lágrima
irriga vidas,
encerra ciclos,
abre caminhos.
11.12.10
3.12.10
Citando Cartier
Os corpos se confundem,
fundem-se na imagem.
São dois, são um...
Há ausência de cores,
mas os arranjos florais,
grafados no lençol,
dão um tom romântico
ao enlace carnal.
O anonimato instiga
e o observador imagina
o que os olhos não veem.
Há desejo, mas sem excessos.
Há volúpia, necessária
(dada a ocasião).
Os corpos em sua dança
encantam a quem os vê.
19.11.10
ESCURIDÃO
No tropel de incertezas,em disparada,
o rancor, a dor, o sofrimento.
O açougue humano se abre:
carnes e moscas se fundem
na putrefação cromática.
Não há sangue, líquido rubro.
Há coágulos de um vermelho-negro,
êmbolos que se multiplicam.
Incontáveis, as bolas pretas coadunadas
povoam o poeta.
18.11.10
Morte
Não conheço a Morte,
mas ela está em mim,
está no meu trajeto,
está no meu peito,
está em meu pai,
esteve em meu avô.
Não conheço a Morte,
mas ela se aproxima
e me mostra a ampulheta,
ampulheta que me diz:
- "Chegará a tua hora!".
Não conheço a Morte,
mas ela me espreita,
delimita meus passos
e me espera ansiosa
(ainda que eu não queira
conhecê-la!).
13.11.10
(Des) Construção
O abraço que não tive,
o afeto que me faltou,
fizeram-me assim...
A dor que me assolou,
a maldição que me persegue,
deixaram-me assim...
O beijo que não ganhei,
o afago que não senti,
Transformaram-me assim...
O sorriso que não vi,
o bilhete que não recebi,
foram essenciais para que hoje
eu fosse, assim, tão sentimental!
10.11.10
(Des) Viver
O sol marca a pele,
pintas pretas
(parasitas do ocaso).
Na face, faz-se o tempo,
a deplorável cicatriz,
a carcaça humana.
O riso em lágrimas,
o choro em ampulhetas:
Negra imagem se aproxima.
Não mais foge, não mais!
No menos perpetua lembranças,
revira memórias e se atém,
atém-se à teia que o devora.
(Re) Descoberta
O fardo é a gênese poética:
No pescoço, a dor incomoda;
na mente, as lembranças badalam...
Vasculho mentiras,
analiso enunciados,
revisito momentos.
O beijo não existe.
Abraço fogoso?
Não o há!
Desnorteio-me, embalde...
Minha sina torta:
prenúncio de desilusão.
14/09/2010
9.11.10
Ruínas Circulares
A cena cinza, insensata.
Um homem desce o rio,
rema, repensa, retoma
a memória que (des)conhece.
O lugar a que vai,
é velho, é estranho,
é o Templo do Fogo,
é a casa da sabedoria.
"É preciso sonhar", dizia.
Deitado, esvaía-se,
abstraía-se: sonhava.
Virava, então, deus do homem:
gênese antropocêntrica.
Frustração, porém, logo se fez:
fora também produto
do sonho de outro deus-homem.
2.11.10
Mundos Paralelos
A casa é a mesma,
é o mesmo alpendre,
é a mesma cor amarelada das paredes,
é a mesma jabuticabeira,
é o mesmo curral
(ainda que abandonado).
No pensamento,
o ontem e o hoje se entrelaçam,
viram imagem duplicada.
Entre a casa de ontem
e a casa de hoje,
encontra-se o poeta.
Nesse nem lá, nem cá,
sofre, chora, rememora.
O poeta não quer o presente,
mas também não quer o pretérito.
Como fazer os dois mundos coexistirem?
Como ligar o não ao sim,
o abstrato ao concreto?
Não há respostas.
Há dois mundos que não se misturam,
que se fundem
(surrealmente).
Ler é preciso!
Há algum tempo, tenho-me indagado sobre o real valor da leitura dos clássicos (principalmente para alunos egressos do ensino médio). A resposta é simples: sem a leitura dos "mestres literários" não se chega à compreensão dos mecanismos complexos do idioma. Ler, então, Machado de Assis se torna essencial e imprescindível! Conhecer textos de Drummond, é uma das obrigações iniciais do indivíduo. A partir daí, o aluno conseguirá perceber como diferentes autores moldam e usam o idioma dentro de seus textos.
Agindo assim, ou seja, lendo os clássicos, o discente perceberá como funciona a tal "licença poética", tão bem quista por eles (que não raras vezes perguntam-me onde a podem tirar!). Há diferença entre "erro" e "licença poética". Afinal, quando Chico usa a linguagem coloquial em alguns de seus textos está aderindo à possibilidade de reprodução da língua oral (e musicalizada, no caso). Logo, escrever bem não implica necessariamente escrever CORRETAMENTE.
Assim, vai aqui um recado: quem quiser andar "por mares nunca dantes navegados", precisa ler muito e estar a par dos ditames do idioma.
NOTÍCIAS
A mensagem chega,
intentos se confirmam:
caiu o Muro de Berlim!
Rompem-se os limites,
fixam-se leves toques,
conjecturam-se possiblidades...
Resta, no entanto, o temor:
o temor de ter tanto
sem nada ter,
o temor de perder o concreto
na ânsia do abstrato.
29.10.10
Psicografia Barata
Essa dor, essa desgraçada má sorte
é o que herdei, que muitos herdaram
e que leva o poeta ao fundo,
ao fundo de si, ao isolamento de todos.
Pensamento
Pensamento: liberdade do poeta,
pombas em bando,
dos rios, as águas transbordando...
Esse chamar, esse amar,
esse mar, este ar,
este "r" (do infinitivo?!)...
Pensamento: plurimundo,
futuro passado,
presente enjoado.
10.10.10
Sensações
Palavras não vieram,
sons não foram emitidos...
A memória verde irriga
a esperança da volta.
Faltam beijos,
abraços já não os há!
Resta, então,
esperar ou (des) esperar...
1.9.10
Rara flor
Este sorriso...
O encantamento,
a inocência.
O corpo de mulher
confunde-se
com o rosto de menina.
Este sorriso dual:
luz e trevas
a quem outra sina
não conhece.
Este sorriso,
lótus rara,
menina Ceta.
20.8.10
INDECISÃO
Indecisão...
A dor humana reside na
I-N-D-E-C-I-S-Ã-O!
O pensamento insiste
em ver os dois caminhos.
O de cá é farto,
é de bons frutos,
é de boa safra.
O de lá é escasso,
falta celulose,
falta motivação.
O que fazer?
Se na vida há tantos nãos
porque não escolher um
e abdicar do outro?
Indecisão...
És minha suprema companheira
nesta dura missão de:
D-E-C-I-D-I-R.
14.8.10
Pavão Genérico
Hoje tive uma infeliz experiência. Distraidamente, respondi a alguém que postava alguns textos num blogue. Prontamente, o pífio ser disse: "Você faz isso? Eu não tenho paciência para isso!". O pior de tudo foi que tal elemento se diz professor de Língua Portuguesa. Como pode um indivíduo dizer que é professor e ignorar os gêneros textuais hoje tão em voga (vide o fato de que até as Bancas de alguns vestibulares aderiram a livros dos chamados autores blogueiros)?
A empáfia parece-lhe ter tapado os olhos. Um pavão sem beleza, artificial! É isso! Um dublê de professor.
6.8.10
DECISÕES
A notícia trouxe a necessidade
de tomar decisões.
Não quero fugir,
mas não quero ficar...
Decidir machuca:
amigos ficarão chateados,
colegas ficarão desamparados...
O poeta precisa prosseguir
e decidir,
e mudar,
e lutar,
e c-a-n-s-a-r.
O poeta não desiste
e luta!
Luta para vencer
a dura peleja.
Na decisão,
reside a dor
e a vida do poeta.
de tomar decisões.
Não quero fugir,
mas não quero ficar...
Decidir machuca:
amigos ficarão chateados,
colegas ficarão desamparados...
O poeta precisa prosseguir
e decidir,
e mudar,
e lutar,
e c-a-n-s-a-r.
O poeta não desiste
e luta!
Luta para vencer
a dura peleja.
Na decisão,
reside a dor
e a vida do poeta.
18.7.10
Citação de Jorge Luís Borges
“O termo final de uma demonstração teológica ou metafísica – o mundo externo, Deus, a causalidade, as formas universais – não é menos anterior e comum que meu divulgado romance. A única diferença é que os filósofos publicam em agradáveis volumes as etapas intermediárias de seu trabalho e eu decidi extraviá-las.”
15.7.10
Conjecturas
Ela não sabe,
mas fui seduzido!
Perdi a razão,
olhei em seus vãos
e vi a vida rejuvenescida.
Ela não sabe,
mas me satisfaz
o mero vislumbre
de um tenro corpo
em que exalam hormônios.
Mesmo sem saber
(quem não sabe: ela ou eu?),
o gosto dela está em mim,
corroendo-me, ludibriando-me
na ânsia do querer para ter.
Ela não sabe
que eu sei que ela sabe
que o corpo dourado me apraz!
Mãos acariciam, olhos despem...
Leda imaginação!
Luciano Byron
10/09/1999
Passado Ouropretano
Cismando, o poeta se esvai...
Há um quarto,
vários poemas na parede,
várias lembranças,
vários enredos sem final
(alguns até sem clímax).
Há, saindo dali, uma rua estreita,
há neblina, há umidade:
vida obtusa, caminho incerto.
Num átimo, mulher decomposta,
meretriz espectral:
a musa da gênese poética.
- "Será ela? É verdade? É ilusão?".
A dama se vai,
levada pela cerração.
O dia, a luz, o sol!
Não há vida para o poeta,
não há esperança.
Que volte a dificuldade de enxergar!
Luciano Byron.
Sina
essa dor augurada:
o poeta se refaz
a cada frustração!
Sua vida é o canto,
é a ferida purejante,
é o espelho de pandora,
é o inferno de Dante!
Na dança fúnebre,
renegada por todos,
o poeta rodopia,
roda, roda, roda,
escrevendo enredo repetidos.
Luciano Byron
Entrega Letal
(quadro de Salvador Dali)
regenerando os tecidos mortos.
Saem: as escaras,
a carne putrefata,
o mórbido olhar,
a ausência de vaidade.
Ressurreto...
Há vida novamente.
O corpo é preparado
para ser objeto de outrem.
Sacrifício? Não há!
O poeta se entrega
a quem o ama cruelmente...
E nesse reviver tão suicida,
terá o poeta razões para cantar.
Luciano Byron
13/11/2009
12.7.10
OS POEMAS (MÁRIO QUINTANA)
Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde
e pousamno livro que lês.
Quando fechas o livro,
eles alçam vôocomo de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhoso espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...
9.7.10
Revisitação
Este olhar imaginário
ganha vida,
ganha desejo,
ganha imensa saudade.
Outrora ali, rindo...
Sabias como encantar!
Diferentes, é claro.
Mas não é nas diferenças
que reside a melhor das comunhões?
O tempo não trouxe o esquecimento...
Teu sorriso vivo, imaculado,
quase petrificado,
é a prova de que tu persistirás aqui
(bem dentro de mim!).
Lamentos
Não há inocentes...
Constatação fúnebre.
O poeta lamenta,
o homem incompreende,
mas a realidade é dura mesmo...
Sobreviver é o ideal
num mundo onde o muito ter
supera o preciso ser!
6.7.10
Canção de amor
Gosto de ficar te olhando,
de sussurrar em teu ouvido
a palavra mais doce
e viva para o momento.
Sei que ninguém nisso acreditava,
que jamais nos deram crédito,
que logo, logo distantes ficaríamos.
O que vão dizer agora?
O que vão dizer agora?
Como vão crer no que incredularam?
Como vão crer no que incredularam?
Chorem por nosso riso, então.
Chorem por nosso riso,
que não é falso não!
5.7.10
Aconteceu (Arnaldo Antunes e Marisa Monte)
"Aconteceu
O que aconteceu
Foi melhor assim
Estava por um fio
Estava por um triz
Estava já no fim
Todo mundo via
Que acontecia
Pois aconteceu
Era o que devia
Quando um descaminho
Acha o seu desvio
Tudo se alivia
Foi melhor assim
Quando dei por mim
Já estava aqui e agora".
26.6.10
Vida é pedra
A vida dura
endurece o poeta.
O vento morno de outrora
é vento forte,
é temporal
que mata,
que mata,
que mata o poeta.
Não! Não mata.
Não mata realmente,
mas espiritualmente
(o que é muito pior!).
E no tabuleiro da vida,
não há o que fazer:
a luta prossegue,
o jogo prossegue...
A vitória ainda chegará...
18.6.10
Adeus, mestre
Foram muitos os que te criticaram,
foram muitos os que te caluniaram
(pegaram-te para cristo,
mesmo sendo tu tão ateu!).
Em tuas palavras, há denúncias,
há luz, há vivacidade,
há esperança, há tudo, enfim!
O fim, então, que auguravas,
assim se deu: morte serena,
como desejavas,
sem dor, sem badalação.
Morte apenas!
Sim, ó mestre! Far-me-ás falta.
O Mundo também reconhecerá
a falta que faz um grande mestre,
um nato escritor!
Vá em paz, espelho para os homens.
Vá feliz!
(Vá com Deus! - perdoe-me a audácia).
11.6.10
Relembrando um eterno mestre
Na década de 90, estudei na UFOP. Pouco tempo é verdade, mas o suficiente para conhecer o Dr. em Literatura Prof. Leopoldo Comitti, que agora homenageio abaixo:
Não entravas na sala de aula
sem o enorme copo de café
(hábito que logo adquiri,
por influência tua).
A pouca cabeleira,
o semblante sem sorrisos...
Como esquecer a aula
sobre João Cabral de Melo Neto?
Como esquecer "Ruínas Circulares",
quando me apresentaste a Borges?
Já há mais de uma década não o vejo,
ó mestre eterno, e mesmo assim,
não paras de criticar o que escrevo!
10.6.10
FALSA PULSAÇÃO
As palavras se amontoam,
Em cena surrealista.
Vocábulos bons,
Soam pessimamente horríveis.
O poeta sofre,
O entendimento padece!
A vontade de gritar,
De cantar a verdade,
De pensar irracionalmente...
O poeta geme,
A alma desfalece.
O poeta não quer a falsidade
Dessa vida tão preocupada no TER.
O SER do poeta se eleva,
Clama libertação...
SER! SER! SER! SER!
É o coração que pede.
SER! SER! SER!
É a alma que implora.
SER! SER!
É o poeta que insiste no sonho.
SER!
É a razão que isso não permite....!
É o mundo que impera!
6.6.10
27.5.10
24.5.10
Robin HoodNão sou crítico de cinema, mas gostaria de indicar o filme "Robin Hood, que aborda o surgimento da lenda do citado "herói". As imagens bem dinâmicas prendem a atenção do leitor e o colocam, como não poderia deixar de ser, ao lado de Robin, o protagonista.
Há de se salientar ainda a brilhante participação e interpretação de "Russell Crowe", no papel de protagonista.
23.5.10
Expectativas Alheias
São cobranças, ingênuas, mas o são!
Se fracassar é condição humana,
por que, então, buscar o êxito?
Se o tudo se equivale ao nada,
para que a procura por melhorias?
São cobranças... São SOMENTE isso...?!
São cobranças: partem de mim,
do outro, do poeta, da família...
São cobranças... Existem...
Cobranças: toneladas de responsabilidade,
carga que se carrega, mesmo sem querer.
21.5.10
Preciso, para (Marina Colasanti)
Preciso que um barco atravesse o mar
lá longe
para sair dessa cadeira
para esquecer esse computador
e ter olhos de sal
boca de peixe
e o vento frio batendo nas escamas.
Preciso que uma proa atravesse a carne
cá dentro
para andar sobre as águas
deitar nas ilhas e
olhar de longe esse prédio
essa sala
essa mulher sentada diante do computador
que bebe a branca luz eletrônica
e pensa no mar.
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